James站在Grayson庄园的大厅，昨晚Laura的哭声还在耳边回荡，那些画布上的影子像鬼魂一样缠着他，挥之不去。他点燃一支烟，烟雾在昏暗的光线下散开，像他的思绪，模糊而沉重，像压了块石头。Victor性侵Laura，雇私人画家记录，然后卖到黑市——这真相像一把刀，割开了Grayson家族的皮肉，露出血淋淋的烂肉。他想吐，可嗓子干得像塞了沙子，只能靠烟压住那股恶心。可枪声的源头还没找到，他得挖得更深，而那个画家可能是关键，可能是解开这团乱麻的线头。
他上楼，敲开Laura的房门。门开了，她站在那儿，脸色比昨晚更苍白，像被抽干了血，眼底的红丝像蛛网，密得吓人。她穿着一件旧毛衣，手里攥着那块手帕，指节发白，看到他时，眼里闪过一丝疲惫的戒备，像只受伤的鹿。
“Laura。” James的声音低沉，带着一丝疲倦，像熬了一夜的沙哑，“我还有个问题。那个私人画家，他是谁？”
Laura愣了一下，手指攥紧手帕，低声道：“我不知道……我从没问过他的名字。”她的声音细得像风吹过的线。
“你见过他。” James眯起眼，目光像钉子，“你说过他来画你，总有点印象吧？”
她低头，沉默了一会儿，像在翻找记忆的碎片，眼神空得像没了魂。半晌，她抬起眼，声音沙哑：“他……瘦高个，话不多。眼睛像死人，空洞洞的，没一点光。每次他画完就走，我没听Victor叫过他名字。”
“没名字？” James皱眉，眉头拧得像绳结，“别的呢？衣着？口音？任何能认出他的东西？”
Laura摇摇头，眼泪在眼眶里打转，像随时会掉下来，“我不敢看他。我怕他……怕他看我的眼神。他穿得普通，灰衣服，像个影子。我只记得他的眼睛，像盯着死人。”她停下来，声音低得几乎听不见，“我不想记。”
James看着她，她的恐惧像一层薄冰，随时会裂开，露出底下的深渊。他没再逼问，低声道：“好，我知道了。你休息吧。”他转身离开，脚步在走廊上回荡，像敲在空荡荡的鼓上。Laura的描述太模糊，瘦高个、空洞的眼神——这不够，像抓了把空气。他得再找Dmitri，那个画家跟Victor的黑市交易脱不了干系，Dmitri可能知道更多，可能握着那把钥匙。
他开车到港口，红漆仓库在雾中若隐若现，像个蹲在码头边的怪兽，沉默而阴森。海风吹过，带着咸腥味，夹杂着远处船只的低鸣，像低语。他停下车，点燃一支烟，远远观察。门口没人，比上次安静得多，像睡着了。他吐出一口烟雾，推开车门，走过去，鞋底踩在湿漉漉的地面上，发出轻微的啪嗒声，像心跳。
他敲了敲门，一个男人探出头，胡子拉碴，眼神不善，像看条野狗。James直截了当地说：“找Dmitri。告诉他，关于Laura的急事。”
男人瞪了他一眼，转身进去，像拖着脚走。不一会儿，Dmitri走了出来，高大的身影挡住门框，胡茬满脸，眼神冷得像刀，像能割人。他叼着一根烟，吐出一口雾气，“Carter，你烦不烦？又来干什么？”
“那个私人画家。” James直视他，眼里没退缩，“Victor雇他画Laura，你知道他是谁？”
Dmitri的脸色僵了一下，烟灰落在靴子上，像灰色的雪。他沉默了几秒，像在掂量什么，才低声道：“你怎么不去问Grayson家的人？”
“Laura不知道。” James压低声音，语气硬得像铁，“她说他瘦高个，眼神像死人。你跟Victor做过生意，那些画你见过。你认识他，对吧？”
Dmitri冷笑，啐了一口，唾沫溅在湿地上，“认识又怎么样？他是个怪人，Victor的狗。我只知道他画画，拿钱走人。我不跟他说话，那种人看着就恶心。”
“他叫什么？” James追问，声音里多了一丝急切，“在哪儿能找到他？”
Dmitri盯着他，眼里闪过一丝不耐，像被逼烦了。他掐了烟，扔在地上，用靴子碾灭，低声道：“叫Ivan，俄国佬，跟我没关系。Victor找他画那些脏东西，我不知道细节。他住东区，码头街17号，老房子。你自己去找，别再烦我。”
James记下地址，没多说，转身离开。雨又下了起来，细密的雨点打在车窗上，像在催他快点，像敲鼓。他开车穿过港口，脑子里全是Laura的话——“眼睛像死人”。Ivan，这个名字像块冰冷的石头，压在他心头，沉得喘不过气。他得找到他，问清楚那些画的去向，也许还能挖出谁杀了Victor，也许能抓到那根线。
东区是波士顿的老街区，破旧的房子挤在一起，墙皮剥落，街角堆着垃圾，像没人管的地儿。码头街17号是一栋两层小楼，窗户蒙着灰，门前杂草丛生，像没人住过，像座废墟。James停下车，点燃一支烟，观察了一会儿。屋里没灯光，静得像座坟，连风声都听不见。他推开车门，走过去，敲了敲门，没人应。他试着推了一下，门没锁，吱呀一声开了，像叹息。
一股霉味扑鼻而来，混着油漆和腐烂的气息，像烂了什么。他打开手电筒，光柱扫过房间——破旧的家具、散乱的画具，墙角堆着几块画布，边缘烧焦，像被火燎过，像有人急着毁东西。他皱眉，走进去，脚步在木地板上吱吱作响，像踩在骨头上。
“Ivan？”他喊了一声，没回应。空气里弥漫着一股怪味，像死老鼠，像什么坏了。他顺着楼梯上二楼，光线更暗，楼梯扶手摇摇欲坠，像随时会塌。他推开一扇门，然后僵住了。
一个瘦高的男人吊在房梁上，绳子勒进脖子，脸青紫，眼睛瞪着，像死鱼翻白，像没了魂。James的心跳停了一拍，手电光照过去，那双眼睛空洞洞的，没一点光，跟Laura说的一模一样，像在看他。他走近，尸体微微晃动，脚下是翻倒的椅子。绳子吱吱响，像在低语，像鬼在说话。他检查了一下，脖子上的勒痕深得像刀割，死了至少一天，僵得像木头。
他蹲下身，扫视房间。桌上散着几张纸，字迹潦草，俄文，看不懂，像乱写的。角落有个画架，上面盖着布，他掀开一看，画布上是半张女人的脸，低头哭泣，线条扭曲，像被痛苦撕裂，像被刀划过。他心头一震，这画没画完，可那姿势、那表情，分明是Laura，像她哭的样子。
他站起身，点燃一支烟，手抖得打火机差点掉，像拿不住。他吐出一口烟，烟雾在暗处散开。Ivan死了，自杀，还是被人灭口？他翻遍房间，找到几张烧了一半的画，边缘有血迹，像被人匆忙毁掉，像藏了什么。他把画塞进口袋，脑子里一片乱麻，像摔碎的玻璃。Victor死了，Ivan死了，那些画却像幽灵，飘在黑市里，像甩不掉的影子。谁杀了Victor？谁让Ivan上吊？这案子像个深渊，越挖越黑，像没底。